А над телевизором после смерти бабушки всегда висел ее портрет... Лет 50-ти. Красивая. В шубе и меховой шапке. Крупный план.
Я не хочу сказать, что нынешняя подруга дедушки страшная и ужасная. Нет, она очень милая женщина. Но она не моя, не родная!.. А вчера на праздновании наших с папой дней рождений дедушка поцеловал ее руку, чуть повыше локтя. Чем больше я об этом думаю, тем больше ревную. Она чужая! Чужая! Она не такая теплая и мягкая, как моя бабушка. Не такая красивая, не такая уютная... А когда я была маленькая, он целовал мою бабушку. В щечку. Положив руки на ее покатые бедра.
Я могу предположить, что она хорошая. Она ведь заботится о дедушке, кормит его, пока он своей живописью занимается. Несколько раз доставала им путевки в санатории, даже на теплоходе плавали один раз. И, наверное, в глубине души я рада, что дедушка счастлив, что жизнь его продолжается, а не медленно затухает в одиночестве... Но... Она никогда не станет мне близким (я даже неговорю "родным") человеком.
И портрет... Я ведь любила бабушку больше, чем кого бы то ни было!..